Dance, dance, dance

Eu acreditaria somente em um deus que soubesse dançar

            Nietzsche, Zaratustra

Não sei dançar. Nunca soube. No começo, eu disfarçava, como todos disfarçavam nos bailinhos da pré-adolescência. Praticava-se lá algo vagamente parecido com o dançar, em que garotos e garotas se atracavam ao som de baladinhas românticas no salão de festas do prédio. Nesse estranho jogo, os casais se abraçavam, com uma certa distância, e os meninos tentavam puxar as meninas cada vez mais para perto, enquanto as garotas faziam força para manter os corpos longe. Ignoro a sensação das meninas, mas para meninos de 13 anos, esse jogo de empurra era de uma sensualidade brutal. Ficávamos francamente excitados, e as piadas tornavam-se inevitáveis. O garoto se aproximava da garota que, surpreendentemente cedia e permitia que seus corpos se tocassem, enquanto Marvin Gaye cantava Heard it through the grapevine em um disco de vinil. A garota, sentindo um volume na calça do menino, perguntava, maliciosa: “Nossa, o que é isso que você tem no bolso ?”. O garoto, se achando mais esperto, respondia: “É Halls” – e acrescentava, cheio de malícia: “Você quer ?”. Ao que a garota dizia, reafirmando seu controle da situação: “Não quero, dá pra perceber que o pacote já tá no fim”.


         Com o tempo, ficaram para trás os bailinhos bobos em que não se dança de verdade e surgiram aquelas infinitas situações sociais nas quais as pessoas são quase obrigadas a encarar uma pista de dança. Foi quando eu comecei a perceber minha total incapacidade para dançar. Não adianta. Já tentei de tudo. E o momento mais difícil para  pessoas que não tem a mínima capacidade para a dança, é quando alguma boa alma, geralmente uma garota, resolve ensinar a dançar. São momentos constrangedores. Empolgados, aceitamos a oferta e vamos para a pista, só para passar por situações terríveis. A mais comum é quando a dedicada “professora” nos diz, “Não se preocupe, é fácil, é só dar dois passos pra lá e dois para cá”. Em seguida a pessoa exemplifica o movimento e você percebe que aquilo que ela faz é muito mais do que simplesmente dar dois passos pra lá e dois pra cá. Seus braços se movem, o corpo balança, a cintura requebra...como fazer tudo isso, meu deus, e ao mesmo tempo ? E você, perdido no meio da pista, dá dois passos pra lá, dois para cá, exatamente como foi ensinado e é incapaz de fazer qualquer outro movimento, provocando sorrisos piedosos e desvios de olhar constrangidos .

Percebendo minhas dificuldade, alguma alma filantrópica diz, “Mexa os quadris !”, e eu penso comigo: “Que quadris ?” Também existe aquela famosa instrução: “Feche os olhos e deixe seu corpo se soltar”. Como assim ? Tá achando que eu sou Robert de Niro em As idades do amor ? Impossível. Em uma situação dessas, se eu deixar meu corpo se soltar a única coisa que ele vai fazer é sair correndo para longe desse local de tortura e humilhação pública que é a pista de dança.

A essa altura da vida, já desisti de dançar. Sobretudo, desisti de dançar junto, “conduzindo” um par, como dizem no jargão. Não quero transformar minha falta de habilidade em humilhação pública imposta a outra pessoa. Quando muito, limito-me a tentar dançar sozinho, e isso quase sempre significa manter os pés colados no chão e mover levemente o corpo para cima e para baixo, vagamente ao som da música e com os braços sem saber muito bem o que fazer. Na verdade, danço igualzinho ao garoto do vídeo acima.

E não me importo nem um pouco. Lembro da frase de Nietzsche, sobre um deus capaz de dançar. A incapacidade de dançar faz com que eu me reconcilie com minha Humanidade e suas limitações, faz com que eu perceba que devo ser humilde e manter os pés no chão – aliás, igualzinho a quando eu tento dançar . Sou um ser humano, e não saber dançar me ajuda a lembrar da minha finitude e precariedade, da minha ignorância e impotência.  Ainda tenho muito o que aprender.

Angelis Novus

Pense na pior forma possível de ler uma revista de história em quadrinhos. Acho que nem o mais requintado espírito sádico chegaria a essa solução: dispor as páginas da revista em gavetas, de forma que, conforme a leitura fosse avançando, o leitor, sempre em pé, fosse obrigado a ir se curvando, cada vez mais, até chegar próximo do chão (descartando-se a possibilidade de sentar, por simples falta de espaço e risco de levar chutes). Acrescente a isso uma iluminação precária, por exemplo, sob a forma de lâmpadas colocadas no interior de cada gaveta, acionadas automaticamente quando de sua abertura. Claro está que, após centenas de aberturas de gaveta e um acende e apaga infernal, as tais lâmpadas, praticamente  única fonte de luz em um ambiente francamente penumbroso, comecem a piscar. Como toque final, adicione a passagem de dezenas de pessoas às suas costas, o que implica em um safanão ou cutucão a cada meia página lida.

 E pronto, aqui está: é assim que se lê história em quadrinhos no sétimo círculo do inferno.

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Visitei a exposição sobre Angeli no Centro Cultural Itaú no último fim de semana. Angeli é um desses artistas que todos amam adorar. Seu humor feroz e sarcástico (tão bem usado nos cartuns políticos), sua crítica aos costumes  (os modernos e pretensiosos), seus personagens interessantes ou escrotos (ou melhor, skrotos), sua incrível capacidade de auto referência (podemos confiar no humor de quem sabe rir de si mesmo), tudo isso faz do Velho Cartunista uma figura digna de interesse. Ou apenas uma figura digna, muito digna.  

Estava tudo lá. Os personagens criados ao longo dos últimos quarenta anos, as tirinhas, uma parede com as capas da revista Chiclete com Banana (que me levaram de volta aos anos 80),  os quadrinhos porn, Los Tres Amigos, pranchas originais, ampliações, capas de disco e bandas fictícias, enfim, um delícia.  Mas...

Mas que raio de organização foi aquela ? Que m. é essa de história em quadrinhos em gavetas ? Algumas ideias, na aparência geniais ou criativas, simplesmente não funcionaram em um espaço tão limitado – que, calculei, mal devia ter uns cem metros quadrados. Pois nessa estreita área amontoava-se uma pequena multidão, que ainda por cima tinha que dividir o espaço com mesas (onde ficavam coletâneas encadernadas de suas tirinhas), bancos (para descansar... do que ? De caminhar em uma exposição de 100 m2 ?), as famosas prateleiras com gavetas e até uma geladeira.

As pessoas se acotovelavam, e o próprio conteúdo da exposição (quadrinhos que devem ser lidos) fazia com que as pessoas ficassem por longo tempo diante de cada mural, de cada instalação. Talvez não se esperasse tamanho afluxo de público, mas esse argumento não cola mais em São Paulo: qualquer evento divulgado na imprensa atrai multidões.

 Seja como for, fui embora sem ter visto sequer  1% do material exposto. Aproveitei que estava na Paulista e fui caminhando até o MASP, para ver a exposição do De Chirico. Claro, não entrei: era também o último fim de semana da exposição de Roma, e as filas para entrar no Museu, quilométricas. O ponto alto do sábado à tarde na Paulista acabou sendo – além da companhia, é claro – uma participação meio involuntária na passeata dos armênios em lembrança do genocídio de 1915. É isso aí. O ponto alto foi a lembrança de um genocídio.

Volto à exposição do Angeli. Pelas paredes, alguma ampliações de gravuras dos anos 1980, como a de logo acima. Acredito que a década de 1980 foi seminal para a transformação da cidade no que ela é hoje em dia, e Angeli deixou um testemunho forte sobre as mudanças do período. Após décadas de crescimento e otimismo, o país entrou em um lento declínio que iria durar os próximos vinte anos. Em São Paulo, a euforia da “cidade que mais cresce no mundo” foi deixada para trás, e até tornada motivo de vergonha: de que adiantou tudo isso ? O que restou desse crescimento todo, além de um horrendo aglomerado de prédios ? E, o que é pior: a ditadura havia acabado, e a solução mágica de todos os problemas – que obviamente viria com a democratização – não se realizou.

Da janela de seu apartamento - nostalgicamente emoldurada por venezianas de tipo antigo, que lembram velhas casas que quase já não mais existem na cidade - a personagem Rê Bordosa contempla a cidade. Nada mais dá certo, o projeto coletivo do “viver junto” que uma cidade  promete não se realizou em São Paulo (e parecia cada vez mais distante), portanto vamos resolver cada um seus problemas pessoais. Nem que seja bebendo até cair.

Porém, o que mais me chama atenção na imagem não é a personagem, mas a cidade em si. Vibrante, quase pulsante. A escuridão da noite, pontuada por letreiros luminosos, sugere a existência de vida. Porém essa vida não se expressa em pessoas (não há nenhuma na imagem da cidade, somente a Rê Bordosa em primeiro plano): os milhões de indivíduos isolados que vivem nesse aglomerado paulistano não formam uma coletividade (que se entende no plano social), mas um corpo vivo chamado cidade (que se entende, quem sabe, no plano da criação literária ou artística, não sendo menos vivo por isso).

Nos anos 1980 eu assistia seguidas vezes o sumido filme de Scorsese, After Hours, (incrivelmente traduzido no Brasil como “Depois de Horas”), que dá forma a esse sentimento de vida da cidade. Nessa década, o CineSesc manteve em cartaz por anos a fio o filme de Wenders Der Himmel über Berlin, “O céu sobre Berlim”, que mostrava anjos pairando sobre uma cidade cinza, tentando salvar os habitantes da cidade do nihilismo puro.

A cidade de São Paulo passou a se contorcer sobre si mesma (se continuava a crescer, isso já não mais importava) e, ao mesmo tempo, se voltar para seus espaços internos, privados; uma vez que o espaço público era cada vez mais decrépito e, com o tempo, também arriscado. O interesse gastronômico começou a nascer. O Festival Internacional de Cinema e as baladas intermináveis. Logo, a cultura de boteco deixaria de ser periférica ou ancestral, passando a ser chique. Também foi por essa década que fui em minha primeira baladinha de apê, com o som baixo, pra não incomodar vizinhos, e todos de meia, para não fazer barulho no andar de baixo.

Restaurante, cinema, boate, boteco, apartamento... entre quatro paredes, a vida pulsava, e pela janela via-se o mar de prédios escondendo milhões de existências privadas. Esta é a cidade, até hoje.

Como assim, "direito de colar" ?

“O aluno tem o direito de colar, mas o professor também tem o direito de tomar a prova do aluno caso isso seja percebido”. Como assim, "direito de colar” ? Ouvi a frase acima muitas vezes em diversas salas de professores por aí, e sempre me surpreendi com a naturalidade com que essa ideia é exposta e aceita. A meu ver, trata-se de raciocínio grosseiro e sem fundamento, cuja análise ajuda a lançar uma luz sobre a delicada relação entre ética e educação.

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Refuto o argumento do “direito de colar” de duas formas. Em primeiro lugar, no estrito âmbito do direito. Percebe-se que o direto (do aluno) de colar e o direito (do professor) de tomar a prova, enquadram-se no que costuma ser chamado de direitos conflitantes. Se o aluno tiver sucesso em colar, o professor não poderá exercer seu direito de tomar a prova; da mesma forma, no momento em que o professor tomar a prova do aluno, seu direito de colar é automaticamente abolido. Uma situação de direito conflitante é resolvida lançando-se mão de uma autoridade jurídica de instância superior, um Supremo Tribunal, que possa decidir a questão e, dessa forma, criar jurisprudência.

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Oras, o “Supremo Tribunal” em uma escola é a sua Direção ou Coordenação Pedagógica, e me parece que desde há muito já foi criada uma jurisprudência sobre o assunto: cada vez que o “direito de colar” entra em confronto com o direito de tomar a prova, a Direção da escola sempre se pronuncia em defesa do professor, ou seja, afirmando a superioridade do direito de tomar a prova sobre o suposto “direito de colar”. Nesse sentido, não se pode imaginar uma situação em que o “direito de colar” seja reconhecido, com o direto do professor sempre prevalecendo. A partir daqui, pode-se começar a questionar se o “direito de colar” é efetivamente um direito. A sua própria forma sigilosa, enquanto única forma como o ato de colar pode ser exercido, ajuda o questionamento. A cola é essencialmente uma prática sigilosa que, uma vez identificada, deve ser interrompida; dificilmente tal prática pode ser caracterizada como um direito.

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Mas há uma segunda forma de refutar o assim chamado “direito de colar”. Estamos cansado de saber que o país vive uma situação de verdadeiro déficit ético. Nas práticas do cotidiano e, lamentavelmente, nas práticas de uma certa política formal patrimonialista e– por que não ? – coronelística, predomina a ética do primeiro eu, cujo fundamento se encontra no princípio infelizmente consagrado de levar vantagem. Seu maior atributo é a esperteza, definida como a habilidade de contornar a lei buscando um benefício próprio, que resulta quase na obtenção de bens materiais ou dinheiro, ou simplesmente em uma vantagem que torna possível contornar um obstáculo ou resolver um problema. Ora, a cola apresenta-se como a quintessência da ética do primeiro eu, reunindo em si tanto seu fundamento quanto seu atributo. Caracterizar a cola como direito significa, de certa forma, consagrar a prática e, sobretudo, atrelar a ela um valor positivo, a ideia de direito, o que me parece errado.

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O direito do professor de tomar a prova do aluno só é possível de ser exercido se a cola é proibida, e chamar de direito uma atividade que, uma vez exercida, será reprimida, me parece um contra-senso evidente. Afirmar o “direito de cola”significa, em última instância, praticar o jogo da esperteza: quem é mais esperto, o aluno que cola ou o professor que vigia ? Conseguirá o aluno obter vantagens pessoais enganando os outros, contornando a norma ? Ou será o professor astuto o suficiente para surpreender os alunos (e lembro aqui do sorriso de satisfação de alguns colegas professores ao surpreender uma cola). Afirmar o “direito de cola” é reforçar o déficit ético em que vivemos.

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[Interlúdio perturbador: Mas e nos casos em que a norma estabelecida é incorreta ou arbitrária ? Não seria aqui o desrespeito a norma um ato de resistência, portanto eticamente aceitável – a até admirável ? No caso específico da questão que examino, a cola, cabe a pergunta: a forma de avaliação (provas individuais e sem consulta) é adequada ? Não seria a cola um ato de resistência à prática autoritária das avaliações escolares como são realizadas atualmente ? Deixo a questão em aberto, para ser abordada em outra oportunidade. Hoje simplifico minha reflexão assumindo que as avaliações são adequadas; e assumir esse pressuposto ajuda a delimitar melhor a questão da cola.]

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Diante do déficit ético em que vivemos, me parece que o caminho a ser adotado pela escola seja o de um tratamento absolutamente intransigente em relação a questões éticas. Muitos consideram essa intransigência como a simples adoção de uma série de práticas repressivas voltadas contra aqueles que transgrediram normas contidas em um “manual ético” ou “guia disciplinar” ou qualquer outra monstruosidade do gênero. Não é disso que falo. Por intransigência refiro-me ao tratamento ético de todas as questões envolvendo o cotidiano da escola, e não mais chamar a cola de direito me parece um exemplo de medida a ser tomada. Não peço aqui uma simples correção linguística – que nos levaria para as perigosas fronteiras do “politicamente correto” – mas principalmente um tratamento ético da questão da cola.

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Termino lembrando o sorriso de satisfação de alguns professores quando são mais “espertos”que algum aluno e o surpreendem colando. A cola, uma vez identificada e interrompida, não deve jamais ser celebrada. A simples ocorrência da prática da cola significa: a escola ainda tem muito trabalho pela frente, a educação contra a barbárie, a educação visando combater o déficit ético não está funcionando.

Cadê a sanidade ?

Esporte é chato. Muito chato. Mens sana in corpore sano só pode ter sido uma ironia dos romanos, aqueles brincalhões. Além disso, a expressão “uma mente sã em um corpo são” carrega uma contradição em termos, como observou A.J.Liebling, meu gordo favorito. Uma mente sã é aquela que demonstra sua capacidade de discernimento ao escolher deliberadamente ingerir coisas que eventualmente provocam efeitos negativos no corpo, mas que são boas, que ampliam seu repertório de experiências – portanto de conhecimento – sobre o mundo, vá lá, fenomênico. Por outro lado, a manutenção de um corpo são é uma meta que, se levada às últimas consequências, implica em viver trancafiado em um bunker de concreto anti-terremoto, anti-tsunami, anti-nuclear, alimentando-se exclusivamente de, sei lá, leite materno. O que não me parece um modo de vida que expresse sanidade mental. E, cá entre nós, a história do século XX seria bem diferente se o pessoal da cervejaria em Munique desconfiasse um pouco do rapaz de bigodinho que só bebia água mineral.

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Os esportistas e professores de esporte sabem disso, e tentam seduzir os leigos inventando novas modalidades de esporte, cada vez mais bizarras. O objetivo é atrair a feliz massa de sedentários e, quem sabe, salvar suas vidas. Comecei a reparar nisso da primeira vez que ouvi falar em “Pilates”, atividade física cujas características ignoro, mas cujo nome bíblico me encanta. Está aí uma atividade em que o aluno não se responsabiliza pelos resultados. Ou ainda, no glorioso Tênis Clube, cuja atividade de maior sucesso no verão foi nada menos que Acqua-TaiChi-KungFu.

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Espera aí. Tai Chi e Kung Fu ? E dentro da piscina, ainda por cima ? Por mais que eu seja um completo ignorante em artes (?) marciais, me parece que é bem difícil uma conciliação entre Tai Chi e Kung Fu. Até onde sei, o Tai Chi está para o Kung Fu assim como o chá de camomila está para o expresso doppio. Ou como Elton John está para o Sepultura, como Geraldo Alckmin para qualquer outra pessoa, ou ainda como uma sopa de legumes para o sanduíche Psicodélico do Guanabara (copa, queijo roquefort, aliche e picles, lá no Bar Guanabara, no centro. Eu acrescento pimenta).

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Há sempre aqueles que usam os argumentos científicos, em uma época de culto in extremis à felicidade. A atividade física faz o corpo produzir uma substância química (hummm... endorfina ?), que provoca no organismo uma sensação de prazer e bem-estar. Como assim, prazer e bem estar ? E quanto ao cansaço, esgotamento e suores ? Olha, não consigo imaginar coisa menos prazerosa do que a atividade física, e devo confessar que poucas coisas me provocam menos felicidade do que o sofrimento físico auto-impingido. (Nessas horas, me ocorre um episódio atribuído a Vinícius de Moraes, saindo de um bar no Rio de Janeiro. Já com o sol nascendo, percebeu que os primeiros entusiastas do esporte começavam a correr no calçadão diante da praia. De dentro do táxi, não se conteve e começou a gritar pela janela: “Canalhas ! Pulhas !”).

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Se por um lado é divertido explorar radicalmente a crítica ao esporte, por outro não tenho lá muita vontade de morrer tão cedo: pratico natação, duas ou três vezes por semana, 30 ou 40 minutos de cada vez. Gosto da sensação da água no corpo, gosto de sentir meus movimentos em outra dimensão. Mas cada vez que saio da piscina, lembro das palavras de Martín, no filme Medianeras (um daqueles filmes argentinos tão infinitamente melhores que os nossos): gosto de nadar. Mas odeio tudo aquilo que precede ou se segue ao ato de nadar: fazer a mochila, ir ao clube, frequentar o vestiário, trocar de roupa, usar touca e óculos de natação, fazer exame médico, enxugar, tomar banho fora de casa, ficar com cheiro de cloro, descobrir estranhas berebas na perna. Isso para não falar da fome brutal que a natação provoca, do sono pavoroso, além daquela irascível vontade de urinar que começa assim que se entra na água.

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Não há dúvida, esporte é chato, muito chato.

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(PS.: na foto, a Juventude Hitlerista pratica arremesso de granadas, esporte muito popular na Alemanha da época)

O Retorno do Ser - 2ª parte

Além disso, agora “sou italiano”. Ou seja, concluí o longo processo burocrático que me concedeu cidadania italiana, com a consequente emissão de passaporte, etc. O que diabos significa, a essa altura da vida, “ser italiano” ? Nada, provavelmente.

Tento traçar a origem do processo. Pensei pela primeira vez em ser italiano em algum momento da adolescência, época em que é normal para qualquer pessoa tentar “ser” alguma cosia, o que quer que seja.

[Interlúdio comportamental: lembram o saudoso Orkut ? Lembram como multidões de adolescentes adotaram o Orkut, que tinha a incrível capacidade de definir o Ser das pessoas bastando para isso participar dessa ou daquela comunidade ? Quanto maior a crise de identidade, maior o número de comunidades adicionadas pelo indivíduo. Com o tempo, essas comunidades compartilhadas ajudavam a definir identidades coletivas, e talvez daí a avidez com que grupos fascistóides – como as torcidas organizadas – adotaram o Orkut. Mais tarde, conforme a classe C foi aderindo ao Orkut, nossas hierarquias sociais brasileiras falaram mais alto e as “classes altas” começaram a mudar para o Facebook. Que, por sua vez, diz: sou moderno, sou internacional.]

Além disso, imaginava que um passaporte italiano um dia poderia ser – quem sabe ? – um motivo de segurança: nos anos 1990, a possibilidade do Brasil se transformar em um caos completo era bem real, e a doce península, embalada na prosperidade europeia, poderia ser uma eventual tábua de salvação. Finalmente, uma cidadania europeia poderia dar status, poderia resultar em vantagens práticas (e tolas) como evitar filas em aeroportos, não necessitar de visto para determinados países, enfim, milhares de pequenas coisas que me permitiriam contar vantagem em mesa de bar.

Hoje, finalmente, depois de mais de uma década na fila, tenho o passaporte vermelho e posso me perguntar mais seriamente qual o significado disso tudo. O que significa ser cidadão de um determinado país? Em linhas gerais, pertencemos a um país quando, vá lá, concordamos em ficar: por mais problemas que o Brasil tenha, é aqui que se constituiu meu Ser, através, por exemplo, da memória e da linguagem, esses dois pilares absolutamente essenciais da identidade. Isso para não falar dos afetos.

Todavia, há uma concepção de identidade nacional que parte de um princípio distinto. Ao conceder cidadania para filhos e netos e bisnetos de italianos mesmo que morando em outro país, a lei italiana parte do princípio de que existe uma italianidade que se transmite de pessoa a pessoa – e somente por linhagem masculina, o que, convenhamos, é bizarro –, independente da sociedade em que se vive, da língua que se fala, dos hábitos e costumes, das memórias e afetos construídos ao longo de uma vida.

O princípio é arcaico, e remete a ideias ao mesmo tempo ultrapassadas e perigosas – pois alimentam o racismo –, como a do “direito de sangue”. Acredito que o princípio de uma italianidade hereditária chega a ser contrário ao espírito republicano, uma vez que uma República e suas leis são para todos os cidadãos, independente do sangue e da ascendência. Aqui começa a ser patética minha ambição de levar vantagem em fila de aeroporto, uma vez que parte da rejeição ao princípio republicano que acabei assumindo quando resolvi ser cúmplice e participar do truque de “ser italiano”.

Tento buscar uma saída. Talvez a italianidade não deva ser vista como fruto do “direito de sangue”, mas sim compreendida em chave cultural. Ser italiano e participar de uma família de origem italiana talvez signifique incorporar um modo de vida que tenha lá suas origens na península e que, ao sobreviverem, passaram a fazer parte do meu Ser. Assim, sou italiano não porque tenho um eventual “sangue italiano”, mas porque... porque o quê ? Gosto de fettuccine ? Prefiro sangiovese a merlot ? Transformo o “e” final das palavras em “i” ?

Até concedo que um filho de italiano se sinta italiano e veja na italianidade uma parte de seu Ser. Mas, no meu caso, desconfio que a Itália já ficou para trás.

O Retorno do Ser

“Eu sou...” não se começa uma frase assim impunemente. Dizer “eu sou” traz infinitas implicações e a mais séria delas talvez seja a crença de que o Ser se define pelo próprio sujeito, quando na verdade é bem possível que aquilo que somos só seja efetivamente percebido pelo Outro. “Você é...” certamente causa muito mais preocupação – e está muito mais próximo do verdadeiro - do que um simples e surrado “eu sou”. Aliás, sempre desconfiei das pessoas que insistem em começar frases com "Eu sou...” e chega até a ser meio comum ouvir aqueles que começam frases com “sou o tipo de pessoa que....”. Essas frases costumam ser mais profissões de fé do que qualquer outra coisa – wishful thinking, alguns diriam. Ou então, pura insegurança: tenho que sair por aí dizendo o que sou, caso contrário corro o risco de ser nada.

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Conto pela milésima vez a mesma história, que envolve meu sobrinho (“quando deus não dá filhos o demônio manda sobrinhos”), então com uns 5 ou 6 anos de idade. Sua mãe e sua professora conversavam na saída da escola e eis que a tia diz: “Mas este menino tem muito boa índole !”, ao que a mãe orgulhosa respondeu, “Sim é verdade, ele tem boa índole !”. O moleque, perplexo ficou contemplando os adultos: pois e não é que sua mãe (principal enunciadora da verdade quando se tem 6 anos de idade) e a professora (mãe ersatz durante parte do dia) concordavam que ele possuía boa índole, e o moleque não fazia a mínima ideia do que isso queria dizer. Ou seja, afirmava-se o Ser do pimpolho, mas ao mesmo tempo ele era mantido na ignorância sobre seu significado, uma situação francamente perturbadora.

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O fato é que nos últimos meses, o mundo acabou acrescentando dois novos complementos ao meu Ser. A primeira delas é “Eu sou chefe”, fruto de uma evolução profissional mais ou menos normal ou previsível. Porém, certas coisas mudaram desde que “Eu sou chefe”. Amigos tratam-me diferente, as pessoas em geral tornaram-se mais atenciosas: ouço bom dia onde antes não ouvia, percebo subitamente que minhas piadas tornaram-se tremendamente engraçadas. Além disso, há uma tendência muito maior de as pessoas ouvirem o que eu falo, mesmo com o conteúdo da minha fala permanecendo o mesmo do tempo em que “Eu não era chefe”.

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A nomeação burocrática mudou a minha forma de inserção no trabalho, bem como parte da minha interação social. Querendo ou não, passei a ter nas mãos um certo poder; bem escroto, é verdade, mas ainda assim um poder. Minha fala deixa de ser descompromissada: agora tudo que digo tem efeitos de poder, que podem se realizar ou não. Por exemplo, meu mau-humor matinal, que me levava a dizer raros bons-dias, agora deve ser combatido: não posso ser um “chefe arrogante”. Ou então, quando digo, “Fulano é...” pareço estar enunciando uma sentença, pois sei que cada palavra minha vai ser interpretada, escrutinizada, torturada até que dela se extraiam todos os significados possíveis. Tenho que me policiar, ao mesmo tempo que, querendo ou não, espera-se que eu policie os outros.

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As pessoas me telefonam. Colegas passaram a me procurar, trazendo demandas que já não tem mais nada a ver com a profissão. Colegas com quem pouco conversei nos últimos anos se abrem para mim, até em questões familiares ou emocionais: a posse do poder me transforma em uma figura forte – penso no istos (ιστός) grego – mesmo que eu na verdade continue sendo um ser humano precário, inseguro e chorão.

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Da mesma forma que as pessoas dependem de mim, eu perco a minha independência. Em princípio, sempre valorizei a postura profissional de dizer o que penso, “e se não gostarem, tchau, peço demissão, vocês não me merecem”. Isso já não é mais possível. Há trabalhos em andamento, há projetos (alguns francamente empolgantes) dos quais eu quero participar, eu quero que funcionem como eu pensei. E é aqui que justifico meu poder escroto: com ele tenho a possibilidade de transformar o trabalho em algo estimulante, desafiador, rompendo com a mesmice de anos anteriores. Evito os detalhes técnicos, apenas penso na velha concepção marxista de realização do homem através do trabalho.

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O segundo novo “Eu sou...”, deixo para a próxima semana.

O horror.

Durante a Guerra do Vietnã, boa parte da estratégia norte-americana foi dirigida pelo secretário de defesa Robert MacNamara, gênio da administração privada, trazido para aumentar os parâmetros de eficiência do governo norte-americano. Em meio a infinitos relatórios e busca de uma racionalização extrema, MacNamara definiu parâmetros rígidos para a realização de operações militares, bem como para sua avaliação. Em uma guerra de guerrilhas, em que “ganhos territoriais” não serviam para avaliar avanços na direção da vitória, a equipe de MacNamara definiu o conceito de body count, a partir do qual a eficiência das operações militares seria medida. Tratava-se nada menos do que a contagem rigorosa do número de inimigos mortos: quanto mais mortos, mais os Estados Unidos estariam próximos da vitória. Daí para a barbárie (ou para o surgimento dos coronéis Kurtz) foi um passo. “The horror, the horror”.

E eis que no último fim de semana fui solicitado para avaliar a prova de História do ENEM. Dificuldade da prova, abrangência do conteúdo, pertinência da questão, tempo necessário para resolução, esses foram alguns dos itens avaliados, e eu deveria dar uma nota de 1 a 5 para cada um. O objetivo era obter um banco de dados que fosse sendo criado ao longo das edições do ENEM, com o objetivo de adequar o material didático e os cursos oferecidos pelo Anglo a um determinado perfil de prova, levando-se também em consideração suas mudanças ao longo do tempo.

Porém, tive um primeiro problema: qual é a melhor nota, 1 ou 5 ? Uma rápida consulta ao burocrata de plantão me trouxe como resposta: “Considere sempre 5 como o melhor”. Ok, retornando ao trabalho, me deparo com o primeiro item a ser avaliado, o grau de dificuldade da prova. Segundo problema: o que é melhor, uma prova fácil ou uma prova difícil ?

E por aí afora, foi uma longa tarde. Conto essa história para chamar atenção para a distância que surge entre o trabalho que exige qualificação técnica (no caso, avaliar provas) e o trabalho administrativo: muitos vezes os encarregados da administração sequer compreendem a linguagem dos setores que administram, quanto mais as particularidades técnicas do trabalho realizado. A questão é infinita. Quem é melhor para administrar uma fábrica, o engenheiro ou o administrador ? E para dirigir uma escola, o professor ou o administrador ? Levo a questão ao extremo: quem é melhor para comandar o exército: o general ou o gerente ?

A questão tem algo de falacioso: já vi mais de uma escola particular sucumbir devido à espetacular falta de preparo dos professores que se tornaram seus proprietários e administradores. Muitas vezes ao técnico falta a visão de conjunto do administrador, muito embora essa virtude não seja obtida automaticamente, digamos, com um diploma de Administração de Empresas ou em um desses afamados programas de MBA.

Na verdade, a grande questão que me perturba é outra, e envolve a espetacular necessidade que certa burocracia tem de obter números, cifras, dados numéricos em geral. Toda ação precisa ser justificada, e os números oferecem uma ferramenta aparentemente ótima, pois são de fácil compreensão e manuseio. Daí o famoso sistema de metas, em que todos precisam ter metas numéricas que devem ser atingidas. A contrapartida é clara: quanto mais a quantidade (medida por números) ocupa espaços, menos importa a qualidade (de difícil medida ou, a priori, impossível de ser medida em escala numérica).

Mas há outros fetiches no mundo corporativo-gerencial-administrativo. Um dos meus preferidos é o dos gráficos. Lembro que anos atrás, ao visitar os escritórios de uma grande empresa que queria contratar temporariamente meus serviços de escriba, fui falar com um vice-diretor e, enquanto esperava em sua ante-sala, tive tempo para observar que uma das paredes estava coberta de gráficos. A legenda desses gráficos me escapava, mesmo porque eram muitos, e a única coisa que pude fixar foi seu aspecto geral: todos os gráficos apontavam para cima. Não havia nenhum exceção, nem um mínimo repique em qualquer das curvas: todas elas, números transformados em traço, eram vigorosas, sólidas, indestrutíveis no seu caminho para cima. Me senti na beira do precipício, correndo o risco de despencar de vez no mundo tenebroso do capitalismo fálico. Tentei me recompor e dando asas ao pensamento, imaginei: até onde vão essas curvas ? Para que infinito metafísico elas apontam ? Um infinito que só pode resultar na acumulação interminável de capital, ou na destruição incontornável dos recursos do planeta. No final das contas, nada pode sobreviver a uma ascensão tão vigorosa.

Quase em pânico, pretextei qualquer desculpa para a secretária e saí correndo daquele lugar de tortura mental.