Arquétipos

Não há dúvida que ser competente dá trabalho, muito trabalho. Fique claro desde já que, ao usar o termo “competente”, me afasto um pouco do sentido corriqueiro da palavra – um misto de “empreendedorismo” (urgh !) com propensão a ganhar dinheiro a qualquer custo. No conceito de competêncina, prefiro enfatizar aquela dedicação à tarefa que resulta em um trabalho bem realizado.

 

É fácil perceber a competência na prática do trabalho manual, partindo do uso dos objetos produzidos. Penso nisso toda vez que entro no banheiro recém-reformado e só consigo manter a luz acesa, sem piscar, dando um murro no interruptor. Gostaria porém de pensar em competência na realização do trabalho intelectual, supostamente minha área central de atuação. Nessa área, o trabalho necessário à redação do texto consistente, à apresentação da tese original ou simplesmente à prática do pensamento rigoroso é tremendamente árduo.

 

Há, todavia, uma curiosa tendência de evitar (ou ser incapaz) de realizar o trabalho árduo e, em compensação, tentar demonstrar a competência assumindo traços de comportamento do intelectual comprovadamente competente. É o que eu chamo de cultura do arquétipo, e cito alguns exemplos imediatos.

 

Nas ciências Exatas, a figura do cientista desligado ou de comportamento extravagante tornou-se arquetípica – muitas anedotas e a famosa foto de Einstein estendendo a língua ajudaram a criar o arquétipo. Assim, muitos jovens físicos e matemáticos assumem comportamentos pouco convencionais, como tentativa de reforço a um trabalho acadêmico ao qual falta o brilhantismo.

 

Nas ciências Biológicas, ao que me parece, o arquétipo do brilhantismo passa pelo ateísmo. Transmite aquela imagem de cientista que entendeu efetivamente o evolucionismo e, com dificuldades em suas pesquisas acadêmicas, busca a aura de herói da ciência ao combater o obscurantismo religioso.

 

Porém, detenho-me nas ciências Humanas, área na qual o arquétipo da seriedade intelectual é nada menos que a melancolia. Para muitos, é necessário ser melancólico para ter credibilidade. A origem é evidente, Walter Benjamin, cujo obra é toda perpassada pelo  conceito de melancolia, vista pelo filósofo alemão como estado de espírito característico do sujeito moderno. Um dos pontos de partida é o pensamento de Freud, que aproximou a melancolia do luto tanto nos sintomas (paralisia, desânimo, tristeza) como nas origens (uma perda ou afastamento). Uma vez que a modernidade é fundada no transitório, no fugidio e no passageiro, a sensação de perda – fundamento do sentimento melancólico – passa a ser uma constante. No plano ético, essa perda relaciona-se com o afastamento do sujeito em relação ao Bem que, pelo menos na sua dimensão pública, transferiu-se para outras instâncias.

 

Numa estranha inversão, a genialidade da obra de Benjamin é obscurecida pela beleza dos textos, pela escrita fácil e elegante, que o faz um preferido de jovens estudantes das ciências Humanas. Acontece que além de conceituar a melancolia, Benjamin foi efetivamente um melancólico e seus bravos seguidores nas ciências Humanas, que nem sempre estão atentos às filigranas de seu pensamento, acabam incorporando apenas o arquétipo. Ser melancólico é ser benjaminiano, é estar por dentro. É ter credibilidade.

 

Penso na Universidade. Lembro-me de ter lido uma tese de doutorado da Letras, em que a autora caracterizava minuciosamente o trabalho de tradução, recheando sua análise com conceitos benjaminianos e terminando por concluir que todo tradutor é um melancólico – maior elogio impossível.

 

Penso nas esquerdas, que dominam a produção intelectual nas Humanas, pelo menos no Brasil (vai lá ler Gramsci e entenda porque). Nesse caso, o sentimento de perda, fundamento da melancolia, é real. A queda do modelo soviético levou junto uma alternativa à ordem capitalista, e a ideologia que lhe sustentava, queira ou não, ficou abalada. Nos últimos trinta anos, a palavra de ordem passou a ser: recolher os cacos, reconstruir a ideologia, olhar para o futuro, mas sempre sentindo o gosto amargo da perda.

 Penso no Poeta. Por que ele escreve ? Se dói, ele escreve para sedar a sua dor; se não dói, ele não estaria escrevendo, mas se divertindo por aí. Se perdeu, escreve para recuperar; se não houvesse perdido, estaria usufruindo e não escrevendo. Se está só, escreve para ter companhia; se já tem, vai aproveitá-la. Não haverá por trás de toda Lírica um sentimento negativo (e não seria Lírica a forma de ultrapassá-lo, produzindo, como efeito colateral, o Belo ?).

 

Penso no fascismo e seus sucedâneos. O otimismo desvairado fascista faz com que qualquer aparente bom-mocismo entusiástico seja visto com suspeita. Além disso, quando o anjo da História (e dá-lhe Benjamin) olha para trás, nos últimos cem anos ele tem que lidar com um rastro de destruição francamente devastador.

 

Penso em Ernesto Sábato, meu segundo autor argentino preferido. Lendo o romance “Sobre heróis e tumbas” (ainda estou na página 40, o termo melancolia/melancólico já apareceu cinco vezes) me deparo com o seguinte trecho:

 

...por isso os pessimistas são recrutados entre os ex-esperançados, pois para ter uma visão negra do mundo há que antes ter acreditado nele e em suas possibilidades. E é ainda mais curioso e paradoxal que os pessimistas, uma vez decepcionados, não estejam constante e sistematicamente desesperançados e que, de certo modo, pareçam dispostos a renovar sua esperança a cada instante, embora o dissimulem sob seu negro invólucro de amargos universais, devido a um certo pudor metafísico, como se o pessimismo, para manter-se forte e sempre vigoroso, precisasse de vez em quando de novo impulso produzido por uma nova e brutal decepção.

 

A melancolia produz melancolia. Tenho saudades de quando a melancolia era apenas um sentimento, e não um valor.

Futebóis

 

Prólogo

 

 Admito: falar mal de futebol é uma delícia, falar mal de torcida é melhor ainda – e fácil, ainda por cima. Intolerância, violência, comportamento de horda, além da certeza de que o torcedor “normal” (aquele que não espanca pessoas de outras torcidas) é de alguma forma cúmplice da barbárie geral. Futebol profissional, ainda por cima, é nada mais que uma bobagem, e a administração do futebol beira a criminalidade - isso pra não falar do aspecto “Pão e Circo” da coisa toda. Futebol profissional, no fundo é apenas ódio, estupidez e emoções baratas.

 

Resta o problema de como conciliar essa visão pessimista com o fato incontestável de que o jogo em si é legal, e ir ao estádio é a quintessência do prazer futebolístico, mais até do que a própria prática do jogo, com suas botinadas e “vitórias a qualquer custo”. Fora das quatro linhas, podemos assistir, com a possibilidade de transformar o jogo em narrativa, dar-lhe nova dimensão através da narrativa. Cena primordial: Nelson Rodrigues, míope feito uma toupeira, acompanhando sabe-se lá o que das arquibancadas do Maracanã, para escrever seu comentário sobre o jogo no jornal do dia seguinte.
 

Enfim, periodicamente – e em segredo – dirijo-me a estádios, para acompanhar os jogos mais diversos. Sem preferências clubísticas (nos últimos meses vi jogos de Santos, Portuguesa, São Paulo, Corínthians, para citar só os da cidade) e aproveitando para conhecer lugares por aí (do Municipal de Sorocaba ao Parc des Princes, passando pelas mil vezes que fui ao meu preferido, o Pacaembu).
  

Cena 1 – entrada do estádio
 

Dia desses, alegre e fagueiro, sigo para o Morumbi, depois de anos sem sequer chegar perto do bairro. Compro caros ingressos nas cadeiras cobertas, chego cedo para evitar trânsito e levo um exemplar da revista Cult (“dossiê Adorno”) para ficar lendo antes do jogo.
 

Os torcedores são revistados, como de hábito e, para minha surpresa, o tradicional guarda troglodita que me apalpa proíbe que eu entre com a revista. Pergunto por que, e ele me diz que alguns torcedores põem fogo em jornais, criando pequenos incêndios. Digo que minha revista não é um jornal e que havia acabado de comprá-la.
 

 Ele sequer respondeu. Com um sorriso assustadoramente inexpressivo, o guarda olhou nos meus olhos e arremessou a revista para o lixo, enquanto esperava – ainda sem dizer nada e ainda sorrindo – que eu desse lugar ao próximo torcedor a ser revistado. Foi um dos olhares mais assustadores que recebi na vida. Imaginei que, nos porões, torturadores davam esses sorrisos, enquanto prosseguiam impassivelmente no exercício de suas atividades. Senti um calafrio na espinha.
 

Claro, sobrevivi ao episódio e logo estava fazendo piadas sobre o fato de que a minha revista pelo policial tinha sido logicamente exemplar: ele tomou nada menos que a minha revista.
 

Cena 2 – já dentro do estádio

 

 

E vamos lá, após a revista e sem a revista, assistir a um jogo do São Paulo. Atrás de mim, um moleque, nos seus 7 ou 8 anos, berrando feito um louco. Desde o anúncio dos jogadores pelo alto-falante, e durante toda a partida, mesmo nos momentos menos emocionantes, o petiz se esganava. Tinha uma preferência especial por Luís Fabiano, a quem ele encorajava, aconselhava, xingava, ou simplesmente gritava o nome,  prolongando e modulando o último "O"  até atingir níveis insuportáveis.

 

 

As pessoas nas cadeiras olhavam para trás espantadas, ele incomodava a todos em um raio de uns vinte metros e, caramba, estava exatamente atrás de mim. Depois de um dos gritos, particularmente ardido, olhei para trás e o pai, desolado, como que se desculpou com o olhar. Me perguntei porque diabos esse pai banana não conseguia controlar o filho. Pois ele não chamou atenção do fedelho nem uma vez sequer.

 

 

Lá pelas tantas, o bacuri virou para o pai e desabafou, baixinho, só quem estava muito perto (=eu) ouviu: “Puxa , pai estou tão feliz de estar aqui com você hoje ! Sabe, eu nem dormi direito essa noite de tão feliz que estava em vir no jogo...”.

 

 

Puxa vida. Vai se foder. Me derreti todo. Como é que uma coisa que gera tanto ódio e tanta estupidez como o futebol é capaz de mexer com emoções e aproximar pai e filho desse jeito ? Fiquei imaginando não só a ansiedade do pequenino, mas a memória que ele construiu desse dia que será, certamente, inesquecível em sua vida. Mas será que essa emoção autêntica vai sobreviver à lavagem cerebral futebolística ? Será que o garoto irá necessariamente se transformar em um torcedor fanático com tendências homicidas e, convenhamos, fascistas ? Haverá um meio termo possível ?

 

 

O comentário do menino deixou um raio de esperança. E depois de ouvi-lo, não tive mais coragem de olhar para trás com cara de bravo sequer uma vez.

Dois heróis da década de 1950

 

Oscar Niemeyer

 

Viver 104 anos já é uma forma de heroísmo. O repertório de lembranças acumuladas e o simples fato de sobreviver com lucidez diante dessa massa avassaladora já convertem o centenário em alguém que ultrapassa os feitos humanos, que se projeta para além do homem. Há porém alguma coisa triste no artista longevo: o tempo pode condená-lo à eterna repetição de si mesmo, e sua obra, a uma caricatura do que passou.

A arquitetura de Niemeyer é inseparável de seu tempo. Nas décadas de 1940 e 1950, ninguém dava muita bola ao ambientalismo, ou muito menos à – odeio essa palavra – sustentabilidade. Para os arquitetos dessa geração, amplas superfícies impermeabilizadas eram perfeitamente aceitáveis, assim como grandes edifícios envidraçados nos trópicos, consumindo energia elétrica violentamente em suas máquinas de ar enlatado.

Tampouco preocupava-se com a ligação do edifício com o entorno. Alguns pensavam o edifício como um monumento, uma marca a ser deixada na paisagem, e pobre da cidade que tivesse que conviver com uma multidão de monumentos empilhados, com a marca pessoal de cada arquiteto se perdendo no meio de um conjunto amorfo. Para essa geração, a saída era construir cidades inteiras, e Niemeyer foi um dos poucos que teve essa possibilidade.

No plano puramente estético, Niemeyer conviveu com o modernismo e a possibilidade da construção de edifícios brincando com formas geométricas. É um dos pais daquilo que eu chamo de “arquitetura de maquete” (aquilo que se ensina nas escolas de arquitetura hoje em dia): edifícios com formas geométricas básicas, que até ficam bonitinhos na maquete, mas que, uma vez construídos, parecem fora de qualquer dimensão humana.

A própria revolução das formas curvas, com as quais Niemeyer supostamente rompeu a rigidez da geometria modernista, pode ter tido o seu momento nos anos 1950. Todavia, uma vez repetida ad nauseam nos próximos 60 anos, acabou desvendando aquilo que ela efetivamente é: um uso exagerado do concreto, com tudo que ele tem de sujeira e rápida obsolescência. (No mundo de Niemeyer, provavelmente o Estado seria responsável pela manutenção impossível das superfícies curvas de concreto, não importando o custo. Sua arquitetura sempre foi tão utópica e falida quanto o estado socialista em que acreditou).

David Brubeck

Enquanto músicos negros faziam jazz em Nova York, um branquelo judeu da Costa Oeste tentava fazer o mesmo. E não é que conseguiu ? Acabou criando sua própria linguagem, e deixou para a Humanidade Take Five, em que eu sempre penso quando imagino uma Música Perfeita.

Depois do sucesso estrondoso na década de 1950, saiu em busca da renovação, não encontrando, infelizmente, nada que se comparasse ao disco Time out, de 1959. Ao contrário do outro herói, seu contemporâneo, David Brubeck não se contentou com a eterna repetição de si mesmo, e muito menos foi canonizado em vida.

Ainda assim, a música de David Brubeck, por mais imaterial que seja, preenche mais espaços no espírito do que todos os prédios de Niemeyer e suas toneladas de concreto.

 

 

El bullying

 

Sempre me causou perplexidade o bullying, não pelo ato em si e muito menos pelo uso do termo em inglês (a essa altura já estamos todos used to), mas sim pela sua quase criminalização e pelo fato de existir um termo específico para esse conjunto de maldades e maus tratos que sempre fizeram parte do convívio social. Sobretudo entre jovens e adolescentes, que são cruéis, tremendamente cruéis, entre si, sempre foram, sem que em outras épocas tantas pessoas julgassem estar “sofrendo” bullying. Pode-se imaginar época mais cruel que o período, digamos, dos onze aos quinze anos de idade ? Penso em todas as ignomínias que presenciei e alegremente pratiquei nessa época da vida, e todos faziam isso e todos “sofriam” igualmente com isso.

 E, no entanto, fazia-se muito menos terapia.

Os apelidos eram cruéis. Lá pela 6ª série, havia um menino obeso, excepcionalmente obeso e que ainda por cima tinha o arcaico nome de Orlando. Claro, todos os chamávamos de Gorlando ou Gordolando, para sua fúria (e nossa diversão). Havia também o menino negro (o único que frequentava a escola privada de classe média, cheia de alunos branquelos). Era alegremente chamado de Berinjela, sem que ninguém se importasse muito seriamente com isso. O ponto culminante da prática de apelidos sórdidos veio com o Manuel, menino que entrou na 8ª série no meio do ano, além de tudo morador de uma cidade do ABC, e tudo isso já seria motivo suficiente para torná-lo Cristo honorário da turma. Pois este menino era alto, muito magro, com o rosto cavado e fundos olhos azuis, o que lhe valeu o singelo apelido de Holocausto.

E, no entanto, tomava-se muito menos antidepressivos.

Os xingamentos eram cruéis. Qualquer erro ou engano cometido era saudado com gritos de “retardado” ou “mongolóide”. O cuidado ao vestir era importante, não no sentido de exibir alguma riqueza, mas de evitar combinações que trouxessem o – ok, odioso  – epíteto de “baiano”. Ao mesmo tempo, comportamentos que indicassem a não compreensão da psotura adequada para esta ou aquela situação, na hora denunciavam o “maloqueiro”. Assim como os apelidos, os xingamentos eram discriminatórios, sublinhavam as diferenças, e mostravam como o todo buscava ser homogêneo. Éramos pequenos fascistas, todos nós.

E, no entanto, as pessoas não saíam por aí invadindo escolas e baleando os colegas.

No meio do circo dos horrores, aprendíamos a nos defender e, com o tempo, abandonávamos as práticas mais sórdidas, introjetando normas morais e aprendendo à força princípios de sociabilidade. Hoje, com a obrigação de combatermos o bullying, devemos proteger crianças frágeis e sensíveis que, provavelmente, jamais aprenderão a caminhar por conta própria, permanecendo crianças para sempre. Retardados para sempre.

 

Mostra & Metas

 

Entrei com tudo na programação da Mostra Internacional de Cinema deste ano, depois de longo afastamento. O fato de logo o primeiro filme que assisti ter sido muito bom me animou a estabelecer uma meta ambiciosa: assistir 14 filmes em 14 dias de Mostra. Jamais cheguei nem perto dessa marca em outras edições.

 O tal filme que me seduziu foi Cinejornal, um documentário russo, mais precisamente, um recorte de trechos de cinejornais soviéticos da década de 1950, com direito a discursos de Khruschev e tudo mais. As imagens, em preto e branco, são belas e o texto original dos cinejornais foi suprimido, restando apenas a fala das pessoas em entrevistas, depoimentos, peças teatrais e por aí vai. A legenda, em inglês, estava incompleta, e alguns trechos de até quatro minutos foram exibidos sem nenhuma legenda, apenas com o som original em russo. Mas pouco importa, isso faz parte do charme da Mostra.

 Além da pura beleza plástica das imagens, o filme mostra aspectos do cotidiano da União Soviética da época, quando ainda havia um espantoso crescimento econômico, pouco antes do início da longa estagnação que se iniciaria com Brezhnev a partir do final dos anos 1960. Além disso, a reconstrução do pós-guerra e a ênfase de Kruschev na melhoria das condições de vida da população ajudam a alimentar um clima de autêntico otimismo, amplificado pela propaganda oficial.

 

Os Planos Quinquenais ainda eram vistos como uma ferramenta adequada para “atingir e ultrapassar” os Estados Unidos, na famosa frase de Khruschev, infelizmente não mostrada no filme. O Comunismo ainda estava no horizonte e, lá pelas tantas, um analista afirma que em mais uns 20 anos, a transição estará completa e o sistema implantado.

Nesse contexto, chama atenção a verdadeira obsessão  das imagens produzidas pelo jornalismo soviético em mostrar como os Planos estão sendo cumpridos com folga. Assim, vemos um operário recebendo um prêmio, pois graças a uma ideia sua a produção da usina siderúrgica ultrapassou as metas estabelecidas pelo Plano. Mais adiante, um repórter de rádio entrevista o maquinista de um grande comboio ferroviário que afirma, orgulhosamente, ter acrescentado dois vagões a mais do que o previsto, uma vez que sua habilidade de condutor  e o conhecimento da linha o permitiam conduzir com segurança um trem deste tamanho. Finalmente, as colheitas de trigo na Fazenda Coletiva número X, da Ucrânia, superaram todas as expectativas, graças ao empenho dos cientistas soviéticos e dos camponeses em seu trabalho conjunto na melhoria da semeadura. Em outras palavras: as metas são sempre atingidas e ultrapassadas.

Impossível não pensar no mundo corporativo e na forma como o discurso e a prática das metas generalizou-se no capitalismo triunfante. Venda de unidades, satisfação dos clientes, captação de matrículas, há sempre uma meta numérica a ser atingida, e, num dado intervalo de tempo, um gráfico deve ser produzido, com suas curvas ideais se projetando rumo ao infinito. É como se o fervor revolucionário dos Comissários do Povo agora se transferisse para uma moderna casta de engravatados, que lidam com multidões de números, estabelecendo metas, definindo estratégias e apresentando orgulhosamente a superação dessas metas nas reuniões de acionistas, que é como o Politburo todo poderoso agora é chamado.

Tanto nos Comissários do Povo quanto na casta dos engravatados, o triunfalismo entusiástico é o mesmo, bem como a alegre empolgação com a superação das metas. Também se assemelham os volteios dialéticos e a lógica tortuosa que justificam as curvas que surpreendentemente não seguem as previsões ambiciosas pré-estabelecidas. Finalmente, o furor com que as cabeças são cortadas e os bode-expiatórios são apontados: alguém falhou, mas nunca o sistema. E se na União Soviética tudo era feito em nome do Comunismo, hoje o entusiasmo todo se esgota no presente e na possibilidade imediata de realização de lucros  no sistema financeiro.

    *   *   *

Volto à Mostra. Meu objetivo pessoal neste ano é assistir 14 filmes em 14 dias. Prometo que me esforçarei ao máximo para não atingir a meta.

Guy Debord, ou as virtudes do radicalismo bolha

 

 

Guy Debord é um “pensador radical francês”, e esse rótulo significa muitas coisas, para o bem e para o mal. Lendo seus textos encontra-se, por um lado, um pensamento que busca caminho sem concessões – como é próprio do pensamento radical – e, sendo assim, capaz de desvendar camada após camada de sentido sob a superfície da realidade.  Por outro lado, trata-se de um autor que possui uma vaidade imensa, e acaba criando categorias analíticas que desqualificam não apenas qualquer crítica ao seu pensamento como também solapam o seu próprio raciocínio. Entramos no reino das aporias, como aquela que se encontra no Comentário sobre a sociedade do espetáculo: “Qualquer crítica ao espetáculo converte-se automaticamente em espetáculo”. Exceto, claro, a sua própria crítica. E que atire a primeira pedra quem não lembrou de Foucault e da crítica às práticas discursivas no trecho acima.

Costumo chamar essa modalidade de pensamento de “radicalismo bolha”, e uso a gíria antiga – “bolha” – para tentar deixar bem claro: não dá mais. Nas trincheiras de 1968, essa vaidade toda tinha alguma razão de ser, mas deixou de ter sentido desde a confissão feita pelo próprio Foucault, já doente, em uma de suas últimas entrevistas nos anos 1980. Falando sobre a solidão, deixou escapar: “No fundo escrevemos porque queremos ser amados”.

Todavia, fazendo os devidos descontos, não abro mão da proximidade com o pensamento radical: longe de converter textos em Bíblias e autores em ídolos, tento preservar a lucidez de seus escritos e a força de seus argumentos. Como é o caso de Debord e do Comentário. Caracterizando a sociedade do espetáculo, Debord fala, dentre outros aspectos, da vida vivida em um estado de presente perpétuo. Submetida às normas “espetaculares”, a personalidade é suprimida, e a possibilidade de conhecer experiências autênticas, abortada. Daí a impossibilidade de descobrir preferências autênticas, com a fidelidade tornando-se sempre cambiante, fundada em uma série de adesões temporárias e “constantemente decepcionantes a produtos ilusórios”. No presente eterno, a história é abolida e o acontecimento se subordina a narrativas inverificáveis, estatísticas incontroláveis, explicações inverossímeis e raciocínios insustentáveis.

Penso em Debord em meio às reuniões formais do mundo corporativo. Há uma racionalidade aparente por trás das decisões tomadas em benefício dos “acionistas”, mas a aparência se dissolve em meio a narrativas inverificáveis. Os acontecimentos aparecem como prontos, e as decisões tomadas a partir daí apoiam-se em estatísticas incontroláveis. No mundo do mercado, existe o presente eterno, uma vez que o futuro é reduzido ao momento em que os lucros serão realizados: é essa diretriz vaga que informa os acontecimentos do presente. Ao mesmo tempo, o passado não existe, uma vez que qualquer análise do comportamento dos mercados de ações nos últimos anos só permitiria uma conclusão: vamos cair fora daqui. A bolha vai explodir, o mercado vai quebrar, há pessoas cujos lucros não serão realizados jamais. Mas pouco importa, pois ainda tenho a chance de ganhar o meu antes do sistema explodir, o que fatalmente vai acontecer novamente. E depois de novo. E de novo.

As explicações são inverossímeis (“há unanimidade entre os profissionais de que isso deve ser feito”) e os raciocínios insustentáveis. Recentemente, em reunião corporativa, ouvi a decisão que certo tipo de atividade (profissional específica) deve ser feita através de vídeo, e não mais com textos escritos: “Estamos no século da imagem, portanto, vamos abolir os comentários escritos”. O “portanto” aqui é uma conjunção que une duas proposições dando ideia de causa e efeito. Porém, não há fundamento para unir essas duas proposições, o raciocínio é insustentável. “Estamos no século da imagem” ? Pois então vamos substituir os livros por filmes, os professores por aparelhos de TV. Ou então voltemos atrás cem anos. Estamos entrando no século do rádio, pois então vamos substituir os livros por áudio, os professores por receptores.

Acredito no poder da imagem, e sei até que ela tem a capacidade de criar sentido: muitas vezes a imagem me permite compreender coisas que outros meios não permitem.  Mas sei também que isso não depende das tecnologias vibrantes do século XXI. Nas cavernas, a imagem pintada na parede já criava sentido. Porém, a escrita é um suporte tremendamente vigoroso para o entendimento, e nas atividades em que estou envolvido (aulas, estudo, vestibulares, grupos de discussão) o texto escrito é fundamental. O próprio Platão desde há muito percebeu que os diálogos não bastavam para produzir o conhecimento e, contrariando suas primeiras convicções, passou a redigi-los.

                                                          

                                         *     *     *

Dentre as frases que se ouve no mundo corporativo está a famosa “Isso não tem fundamento científico”. A próxima etapa é a convocação de um especialista para realizar uma pesquisa ou elaborar um cálculo, enfim, produzir algum dado numérico. No mundo do presente perpétuo, ao qual se esvazia a experiência e, portanto, quando o indivíduo não consegue decidir nada sozinho, precisa-se do especialista. “Quem tem necessidade do especialista” segundo Debord, “por motivos diversos, são o falsificador e o ignorante”.

Respiro e sigo em frente, sabendo que o pensamento radical, por mais bolha que pareça, me ajuda a manter a sanidade.

 

 

PS.: Uma assinatura de TV a cabo de presente para o primeiro que identificar a imagem da foto.

Corvos e gaivotas

11 de julho, hora indeterminada, à bordo do vôo TF0013 para Istambul (sobre o deserto)

Acordo no Boeing 777 da Turkish Airlines rumo a Istambul em meio aos ruídos de um voo lotado. Percebo que o turismo de massas tem algo de destrutivo, e essa percepção é inevitável em um voo lotado rumo à Europa no verão. Percebo também que os próprios viajantes – tratados quase sempre como gado tocado, seja nos aeroportos, aviões ou nas afamadas “excursões” – fazem de tudo para escapar dessa sensação: tornou-se quase um fetiche do viajante que aspira um mínimo de dignidade descobrir “aquele lugarzinho especial”, onde os turistas nunca vão, “aquele restaurantezinho afastado”, frequentado somente pelos habitantes locais. Assim, o viajante pretende se destacar da turba e dizer que sua experiência de viagem foi singular, que vou aquilo que ninguém viu, e que foi tratado melhor que a turba. Lamento dizer, isso é falso. A própria presença do turista no “lugarzinho especial” faz com que aquele deixe de ser um lugar autêntico. Ao contrário do que sua mamãe dizia, você não é uma pessoinha especial, mas apenas mais um turista como os outros.

11 de julho, 18h04, Aeroporto Internacional Atatürk (Istambul)

A fila dos passaportes é imensa, e as cercas de vidro que delimitam o caminho da longa fila apresentam várias brechas. Algumas mulheres de véu aproveitam as brechas e furam a fila descaradamente. Como assim ? Sua religiosidade as faz usar véus, mas respeitar os semelhantes em uma situação banal do cotidiano não faz parte do universo de valores ? Lembro de Dostoievsky, de Ivan Karamazov: “Se deus não existe, então tudo é permitido”. Pois bem, para aquelas pessoas da fila nem a crença em deus traz algum compromisso ético.

12 de julho, 10h58, Museu da Inocência, nas proximidades da avenida Çukurcuma (Istambul)

 Em 2008, o escritor turco Orhan Pamuk publicou o livro O Museu da Inocência, que li avidamente no início do ano passado. Trata-se basicamente de uma história de amor, com um jeitão proustiano e tendo a cidade de Istambul como protagonista, como é comum nos livros do autor. Após a publicação do livro, Pamuk dedicou-se à organização de um Museu relacionado ao livro, em que estão expostos – de forma encantadoramente esquizofrênica – os objetos e até cenários do livro. O Museu (foto acima) acaba funcionando como um museu da cidade, e o ingresso se faz mediante a apresentação do livro e do bilhete impresso na página 550 (no caso da edição brasileira), que é devidamente carimbado.

Me pergunto que outro autor chegaria ao requinte de erguer um Museu em homenagem à própria obra, com a humildade de Pamuk e sem parecer megalômano. Penso em quais autores tem uma obra rica suficiente para erguer um Museu. (Penso em Gabriel Chalita, cuja copiosa obra caberia em um gaveta).

13 de julho, 17h06, dentro de Aya Sofia (Istambul)

O turista pergunta, “Pode fotografar ?”. Penso em tudo por que a igreja de Santa Sofia já passou, desde que foi construída em 537: seis terremotos, um incêndio, três saques, dois desabamentos de cúpula, um desabamento de parede, três reconstruções, duas reconversões e um Cisma. Ok, filho, pode fotografar.

 14 de julho, praça Mehmet Akif Ersoy (Istambul)

Nada como uma educação turca. O menino, nos seus oito ou nove anos – caminha com dificuldades em uma arquibancada temporária construída no meio da praça, tentando seguir seu pai e irmãos. Com dificuldades, ele tropeça e vai ao chão, evidentemente se machucando e soltando um pequeno grito. O pai, ao ver o que aconteceu, retorna ao menino e dá-lhe um sonoro safanão na orelha, punindo-o por ter caído.

15 de julho, 9h46, bairro de Süleymanie, próximo à Universidade (Istambul)

Assisti o golpe inúmeras vezes: um engraxate em andrajos, meio velho, porém corpulento, caminha cabisbaixo pela rua, carregando sua caixa de engraxar, Ao cruzar com o turista em uma rua pouco movimentada, ele faz um discreto movimento com a mão que segura a caixa de engraxate e faz cair uma escova. O turista, desavisado e apiedado do pobre engraxate, prontamente recolhe a escova e a devolve. Em seguida, o engraxate agradece copiosamente, com todas as manifestações de humildade e submissão otomanas, inclusive beijar as mãos e se ajoelhar diante do benfeitor. Em seguida, o humilde engraxate se oferece para limpar os sapatos do pobre turista que, constrangido, acaba permitindo. Ao término do serviço, o engraxate se levante e diz: “Twenty lira”. O tom de voz humilde do engraxate se torna ameaçador, o gesto de bondade se transforma em assalto. E assim a Quarta Cruzada é vingada.

16 de julho, 13h15, Piazza Annunziatta (Genova)

Chego em Genova como Peter Sellers chegando em Nova York no filme O Rato que ruge. A cidade está vazia, não se percebe uma alma nas ruas. Saio a caminhar apreensivo e, por volta das 15h, a cidade volta a vida: como em todas as cidades do Mediterrâneo no verão, a vida é suspensa no horário de maior calor do dia.

17 de julho, um café em Lungarno (Firenze)

Duas partes de Aperol + duas partes de prosecco + uma parte de água tônica = SPRITZ !

19 de julho, 17h35, caminhando pelo Centro Storico (Firenze)

 

 

 Genova é feminina. Talvez por ficar no fundo de um golfo, e por acolher com segurança os navios que vêm para seu porto. Nas águas do mar da Liguria, em Genova, brota a vida, sob a forma dos frutos do mar servidos nos restaurantes de Lungomare. As curvas sinuosas da cidade e de suas ruas, descendo e subindo morros, formando túneis sob os morros. Mesmo o inevitável monumento aos mortos da Grande Guerra, que toda cidade europeia possui: em Genova assume a forma de um arco, por dentro do qual ocorrem a cerimônia e passam os desfiles.

Florença é masculina, com sua impressionante profusão de órgãos genitais masculinos espalhados pelas infinitas estátuas renascentistas da cidade. O “maior” deles pertence ao Davi de Michelangelo, exibido na Galeria dell’Academia, em reproduções em tamanho real na Piazza Michelangelo e frente ao Pallazzo Vecchio, mas também em camisetas, broches, imãs de geladeira, cuecas desenhadas e mil bugigangas fálicas vendidas pelos comerciantes de rua por toda a cidade. Aqui, o monumento à Grande Guerra é uma coluna. A própria basílica e sua cúpula foi construída ao lado de um batistério, o que acaba resultando em duas de cúpulas e, entre elas, ergue-se a coluna possante do Campanille.

 20 de julho, 22h12, Via San Gallo (Firenze)

Ops ! Quem é aquele caminhando no meio da rua ? Professor Augusto !!!

21 de julho, 11h18, Piazza Maggiori (Bologna)

Bolonha é a terra dos embutidos. Nos açougues, você pode escolher entre salame, salsiccia, prosciutto, copa, speck, lardo, bresaola, mocetta, pancetta, finocchiona. salamella, montone, filetto insaccato, sfilacci, sopressata, capocollo, figatelli, cervellata, sanguinaccio, ciauscollo, cotechino, guanciale, zampone, violino, lonza e, claro, mortadela, afetuosamente denominada pelos habitantes da cidade como “bologna”.

 22 de julho, Via San Lorenzo (Genova)

CASA DEL PIACERE SORA GEMMA

Alla buona: ₤ 110
Doppietta: ₤ 200
Mezza ora: ₤ 450
Ora intera: ₤ 630

Acqua e asciugamano di tela compreso.

AGEVOLAZIONE PER IL GIOVANOTTO DI PRIMO PELO

23 de julho, 18h50, avenida Divan Yolu, (Istambul)

 Sem saber, volto para Istambul no Ramadã, pouco antes da hora do final do jejum. A cidade está em festa ! Famílias fazem piqueniques em cada gramado de cada praça, os restaurantes oferecem menus especiais de Ramadã, e longas filas se formam nas suas portas esperando o pôr-do-sol. Os já enorme espectro dos vendedores de comida nas ruas, se multiplicas: doces, frutas, sorvetes, salgados, pães. O vendedor de simit agora exibe kadin-ğobeği, “rosquinhas pesadas cobertas de xarope que, quando bem feitas são leves para comer, como o ar e o paraíso”, nas palavras do escritor Irfan Orga. Música ao vivo, feirinha, espetáculos de marionetes, minaretes iluminados. Não há dúvida, é preciso sempre voltar a Istambul.